Juan Bañuelos — México, 1930
El mapa
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He mirado la patria largamente.
Se le nota tristeza hasta en el mapa.
Las personas mayores nos explican
que es libre, sin acecho atentísimo de zarpas.
Y a punto estuve de quedarme ciego
porque a la patria la oscurecen llagas,
la pisan botas, se le cierran puertas:
necesaria prisión con calles vigiladas.
Con el sudor de todos levantamos la espera,
pues no hay dolor que dure lo que dura una mancha.
Que sabemos de noches, de sentencias, amigos,
pero también sabemos que llega la mañana.
Despertemos, seamos el metal derretido,
lo que quiera la sed, la tierra trabajada,
lo que quieran las piedras, la sencillez del huerto,
lo que pidan las llamas,
en fin -al fin- la piel abierta en surco.
He visto largamente el mapa.
Pensé en mis hijos. Duele. Y eran todos los niños.
Fui deletreando el nombre de la patria
mientras buscaba dónde, dónde poner los ojos.
Y recordé de pronto algo que sangra:
Mexicano de tierra ensalinada,
desollado haraposo,
comedor de la noche y de las hojas,
catástrofe de costa a costa,
ando buscando a un pueblo,
ando buscando a un pueblo.
Habla.
El mapa
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He mirado la patria largamente.
Se le nota tristeza hasta en el mapa.
Las personas mayores nos explican
que es libre, sin acecho atentísimo de zarpas.
Y a punto estuve de quedarme ciego
porque a la patria la oscurecen llagas,
la pisan botas, se le cierran puertas:
necesaria prisión con calles vigiladas.
Con el sudor de todos levantamos la espera,
pues no hay dolor que dure lo que dura una mancha.
Que sabemos de noches, de sentencias, amigos,
pero también sabemos que llega la mañana.
Despertemos, seamos el metal derretido,
lo que quiera la sed, la tierra trabajada,
lo que quieran las piedras, la sencillez del huerto,
lo que pidan las llamas,
en fin -al fin- la piel abierta en surco.
He visto largamente el mapa.
Pensé en mis hijos. Duele. Y eran todos los niños.
Fui deletreando el nombre de la patria
mientras buscaba dónde, dónde poner los ojos.
Y recordé de pronto algo que sangra:
Mexicano de tierra ensalinada,
desollado haraposo,
comedor de la noche y de las hojas,
catástrofe de costa a costa,
ando buscando a un pueblo,
ando buscando a un pueblo.
Habla.
"¡Ven que lo que viene es perfección!" (No se me ocurrió nada más qué decir)
4 kommentarer:
Anoche soñé con este blog (bueno, en realidad el sueño no era exclusivamente sobre el blog pero en algún momento apareció).
Soñé que ya habías subido un nuevo aporte... uno muy extraño con unos monitos moviéndose. Y yo me sorprendía no tanto por los monitos sino porque ese aporte ya tenía un comentario y este poema no logró ni uno. Entonces me largaba a inventarme todo un choro filosófico sobre el morbo y la dificultad de poner atención en el "leisure time". Ojalá la recordara para contarte.
¿Ya viste la de "El Violín"? estoy seguro que podríamos trazar la transtextualidad entre este poema y la peli.
Qué buen poema... No se me hace que sea muy panfletero ni nada.
También me acordé del buen Lucio Cabañas... ¡Cuanta falta nos hace chingao!
Puuuta lo leo y lo leo y me gusta más y más.
Su tenor, su ritmo, sus adjetivos, sus imágenes... todo
"despertemos, seamos el metal derretido, lo que quiera la sed, la tierra trabajada, lo que quieran las piedras, la sencillez del huerto, lo que pidan las llamas en fin -al fin- la piel abierta en surco"
Waaaaaa!
Hey!
Mi anterior comentario decía que: Sí, la n eta me sacaba un poco de onda que la gente prestara más atención a mis idioteces que a buenos poemas, pero ya sabes lo que dicen "Esta sociedad a la gente inútil, le dedica mucho tiempo". Ni modo, así pasa. (jajajaja)
Por otro lado, tu comentario me hizo muy feliz. No sólo por haber encontrado a alguien que también le gustara el poema (no recuerdo cómo di con él, pero me encantó y decidí ponerlo); sino también porque me has dejado picada con eso de "El Violín". No la he visto, pero espero hacerlo muy, muy pronto...Así que ya estaremos platicando!!
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